Critique de l'Album de Café Bertrand - Les airs empruntés

Il est des groupes qui surfent habilement, trop occupés à épuiser la vague de leur succès pour ne pas sombrer, trop attirés par le liquide. Il en est d’autres qui composent comme on prêche, avec foi et conviction. Le serment de Café Bertrand, rageur et incarné, possède une énergie à la mesure de sa lente gestation. Une décennie pour digérer un premier album (Fils du vent, 1995) et enfanter son successeur, c’est un gage d’intégrité artistique irréfutable. Derrière son titre à la sémantique subtile et mensongère, Les Airs empruntés matérialise dix années d’aventure scénique, où le groupe a ouvert avec brio pour Noir Désir, Les Négresses vertes, Arno ou Lofofora.

Sur scène, on ne peut pas tricher. Sur disque, Café Bertrand a décidé de ne pas plus le faire, vomissant des riffs rageurs, qui rythment la voix rocailleuse de Walther Gallay, âme littéraire du quintet aux évidents talents d’écriture. La saveur de ces Airs empruntés, résolument passéiste, lorgne vers les premières armes de la bande à Cantat, banderilles sans concession plantées avec les tripes. Psy’cause initie imparablement un voyage nerveux, entre rock vénéneux et folk mélancolique. Lorsqu’un harmonica s’éveille, il adoucit avec bonheur les titres en lame de rasoir, pour voir reprendre de plus belle leurs électrocutions. Si standardisation des orchestrations et récupération rock tous azimuts vous angoissent, passez sans hésiter au Café Bertrand reprendre en chœur leurs Airs empruntés : un tel retour aux sources n’épargnera pas, je vous l’assure, votre timbre…